Y el expulsado de Gran Hermano es... CNN +

Vaya por delante que el inmiscuirse en la vida de los demás siempre me ha parecido algo deleznable. Pero hacerlo en la vida de desconocidos cuyo coeficiente intelectual roza el retraso mental debería estar penado con cárcel. Pues ahora, para rematar la faena, nuestros amigos de Prisa, tras vender su alma al diablo, se cargan un canal de noticias como CNN + para dejar paso, agárrense, a otro donde se emiten 24 horas de Gran Hermano en directo.

Reconozco el mérito de los individuos que concursan en el programa. Van a conseguir, sin haberla doblado en su vida, hacerse un hueco en el casposo mundo del marujeo, cuando la mayoría de los mortales necesitamos muchas horas de trabajo y muchos madrugones para poder ganar lo mismo que ellos por ir a insultarse a un conciliábulo de imbéciles.

Comprendo que la pela es la pela, que Coca Cola prefiere que sus anuncios los vean los millones (sí, millones, que tiene delito) de espectadores del programa bazofia antes que el pequeño sector de población que prefiere saber si se ha aprobado un nuevo Decreto en el Parlamento. Y lo más curioso es que puede que tras la aprobación del ese Decreto los espectadores de Gran Hermano no tengan ni para comprar Coca Cola.   

El chantaje vuelve a casa por Navidad

Ya estaban tardando. Nuestros queridos pilotos ya han anunciado su intención de joder las vacaciones de Navidad a miles de personas. Es la cantinela de siempre, y eso es precisamente lo grave, que siempre es igual. El que no tiene pensado viajar dirá que no se ceda ante el chantaje. El que tenga un billete comprado, que se negocie. Y en España, como somos expertos en bajarnos los pantalones, daremos nuestro maltrecho brazo a torcer.

Ya sea un pirata somalí, un taxista en Feria o el que limpia los mosquitos del parabrisas del AVE en Semana Santa, aquí todos nos toman por el pito del sereno. No sé a ustedes, pero a mí se me queda cara de gilipollas cuando veo que un controlador aéreo, que gana lo que gana, no permite que un tío de Bolivia, que trabaja 15 horas al día por 600 euros al mes, pueda ir a ver a su familia en Nochebuena.  

España necesita una ley de huelga, porque el resultado será el que ya conocemos todos: ellos ganan, nosotros perdemos. Porque cederemos. Es entonces cuando me acuerdo de Miguel Ángel Blanco, y de cómo en esa ocasión no se cedió al chantaje, aunque ello supusiera que al concejal le pegaran dos cobardes tiros por la espalda.

Bibiana ha vuelto

Ahí va el titular: "Las empresas con mujeres directivas tendrán preferencia en los contratos públicos". Bien mirado, puede ser una nueva técnica encubierta de adjudicación a dedo, pero se pueden sacar diferentes conclusiones. Por ejemplo, cuando Manuel Chaves adjudicó a la empresa de su hija el contrato millonario pagado con nuestros impuestos, ¿lo hizo porque era una mujer? Supongo que si la empresa hubiera sido de su hijo no lo habría hecho, claro está.

La mano que mece la cuna aquí está clara. Bibiana siempre ha sido la debilidad del ex presidente de la Junta de Andalucía, y nunca lo ha ocultado. Todo lo contrario. Se ha jactado una y otra vez de haber sido erigida adalid de un feminismo que nadie, salvo su guardia de corps, ha reclamado jamás. Sencillamente porque abandera causas perdidas. Ahora, gracias a este anuncio, las empresas no tardarán ni cinco minutos en nombrar a alguna mujer como nueva directiva. Y lo peor estas nuevas directivas saben que su nombramiento responde a intereses económicos, y que aquí sus méritos se los pasan por el forro de la falda. Perdón, o del pantalón, no vayan a tacharme de machista-fascista-opresor-tirano.

Y mientras tanto las miembras del PSOE calladitas como putas, que con los bailes que pega el cuaderno azul de Zapatero cualquiera saca los pies del plato. Eso sí, después de la última remodelación ministerial hay más ministros que ministras. ¡Sorpresa! ¿Y la paridad Bibiana? 

Paridad en el patio del colegio

"Papá, papá, los niños del cole no me dejan jugar a la pelota con ellos, porque dicen que soy una niña". "¿Sí?, pues se van a enterar éstos de lo que vale un peine". Esta es de las pocas explicaciones que se me ocurren ante la última perla política del día. La Comisión de Igualdad del Congreso ha aprobado eliminar los "juegos sexistas" y los "estereotipos" de los patios de los colegios. Vamos, que a partir de ahora los equipos de fútbol tendrán cinco niñas y cinco niños, y como sobra uno, niña también, por aquello de la discriminación positiva.

Ya saben lo que tienen que explicarle a sus hijos (e hijas, válgame Dios): "a ver Carlitos, hoy no puedes llevarte el balón, porque te toca la muñeca, que es martes". Cuando el crío ponga la misma cara de sorpresa que he puesto yo al leer la noticia, dígale que los que mandan están intentando implantar protocolos de actuación, que seguro que lo comprende, deja el balón en el suelo y se va con la Nancy tan contento. 

Aunque hay que estar prevenidos. "Carlitos, cuando la profesora te pregunte que a qué estás jugando, dile que al corro de la patata y al corro del patato, no vaya a ser que te castigue, o te abra expediente disciplinario, a saber". Y es ahora cuando Carlitos pregunta: "mamá, pero entonces puedo entrar al cuarto de baño con las niñas, ¿no?". "No Carlitos, no puedes". 

Y digo yo, si todos somos iguales, ¿por qué no?

El hartazgo de lo políticamente correcto

Han intentado darle a Pérez-Reverte. Y digo han intentado porque hay que tenerlos como el caballo de Espartero para meterse con el murciano. Cierto es que no soy nada objetivo en este asunto, pues soy fan (en singular, por favor) del escritor, pero no menos cierto es que el tema se las trae. De modo que se le ocurre escribir lo siguiente: "Por cierto, que no se me olvide. Vi llorar a Moratinos. Ni para irse tuvo huevos"; y claro, los miembros y miembras no han tardado en saltar.

Porque llorar también es cosa de hombres oiga, so machista, primitivo, reaccionario. Facha, por supuesto, porque un votante de bien jamás diría semejante burrada. Y claro, como no podía ser de otra forma, han despertado a la bestia. Más allá de rectificar, cosa que sus incondicionales rogamos que no haga jamás, pues ya es lo suficientemente sabio, se ha despachado a gusto: "Perfecto mierda", ha dicho del ex ministro. Y además lo ha argumentado. 

Pero la gravedad, a juicio de un servidor, no radica en unas declaraciones de alguien que, en su tiempo libre y en el ámbito de lo privado, hace y dice lo que le sale de los del caballo de Espartero. El problema es que sigue habiendo gente que, acechando cual hiena carroñera tras un matorral, espera vigilante que a uno se le escape un "moro", "negro", "maricón" o similar para solicitar, a voz en grito y puño en alto, que desfile por el patíbulo. Y siguen sin darse cuenta de que las palabras no hieren, que lo que hace daño es la intención.

Saludos y saludas.

Para lo que me queda en el convento...

Imagino que eso mismo estaría pensando Zapatero mientras escribía el nombre de Leire Pajín en su cuaderno azul (¿o será rojo?), porque no nos lo merecemos. El hombre es consciente del poco crédito que le queda, y sabe que, aún teniendo enfrente a un adversario sin sangre que no termina de verse en la Moncloa, el partido está visto para sentencia. Creo que es un castigo que pretende aplicarnos a todos por habernos reído de él estos últimos meses. Porque ha dejado de darnos rabia para darnos risa.

Estamos curados de espanto, cierto, pero creo que la Pajín -tiene feo hasta el nombre la condenada- ha desbancado a Bibiana del top ten de impopularidad. Al menos Bibiana es guapa, las cosas como son. Sabemos de sobra que la retórica y la oratoria son las principales armas con las que cuentan los políticos, pero es que cada vez que la pobre Leire abre la boca se echan a temblar en Ferraz. En Ferraz y en el resto del planeta, que le pregunten a Obama si no. Y es que ni eso ha aprendido de su madre, socialista leal donde las haya que lleva años aprehendiendo.

Lo que no termino de entender es cómo históricos con el peso de Ramón Jáuregui o Marcelino Iglesias se han embarcado en la odisea, a sabiendas de que el billete es sólo de ida. ¿Ambición? ¿Ego? ¿Solidaridad? El tiempo dirá. Indudablemente lo del eurodiputado es para tener contento a Pachi López después del desagravio. Al maño le han jodido su vuelta a la trashumancia. Por otra parte, la meteórica carrera de la conversa Rosa Aguilar sólo podía acabar de esta forma, mientras que lo de Valeriano Gómez es una forma enmascarada de bajarse los pantalones ante su álter ego, Cándido Méndez.

En poco más de un mes, las catalanas. Y en primavera, las municipales. No creo que llegue con fuelle al tercer asalto. Y lo que no sabe todavía es que para entonces no habrá nadie que arroje la toalla por él. Pero le da igual.   

El camarada burgués

Sin ánimo de pecar de demagógico hay una noticia que, más que indignarme, me ha parecido hasta simpática: "El Ayuntamiento gasta 4.000 euros en tapizar el despacho de Torrijos". A ver, no digo yo que sea algo desorbitado, ni que tengan que tener los sillones zarrapastrosos, pero leyendo las declaraciones de los responsables de la exclusiva tienda elegida (a dedo), proveedora de hoteles de alto standig, me vienen a la cabeza imágenes como la del sindicalista a quien, bandera de CC.OO en ristre, le lustra los zapatos un limpiabotas en una manifestación reciente.

Hace años encontré un artículo sobre Lula da Silva titulado "Lula, el obrero en traje de Armani". Refleja perfectamente lo que ha sucedido con mi amigo el de la pipa. El todavía presidente brasileño nació en un suburbio de Pernambuco, y antes que cocinero fue fraile. Concretamente limpiabotas y sindicalista. Curioso. No quiero ni pensar que Torrijos llegase algún día a presidente del Gobierno.

Y no menos indignante -esto no tuvo nada de simpático- fue leer que los mismos camaradas que, con la actitud propia de un sargento del Tercer Reich, prohibieron a los hosteleros abrir sus negocios el pasado día 29 de septiembre, quisieron contratar ese día a un catering que les proveyera de la manduca necesaria para cargar las pilas y romper escaparates. Imagino la conversación entre ellos: "vamos a destrozar este bar, pero el de al lado no, que pone una cerveza buenísima". 

Flaco favor a la Iglesia

"El sida es una forma de justicia consustancial que ocurre cuando se maltrata el amor". Toma ya. El artista en cuestión no es otro que el máximo representante de la Iglesia en Bélgica. Esta lapidaria afirmación, más propia de un enfermo mental que de un auxiliar de Dios en la tierra, no hace sino alejar un poco más a la Institución del pueblo. Especialmente de los jóvenes, cada día más desencantados con las costumbres ultraconservadoras del clero.

No alcanzo a imaginar cómo se sentiran los que luchan cada día con la enfermedad, muchos de los cuales son católicos. No sé si en esta ocasión serán capaces de poner la otra mejilla, porque la hostia ha sido tremenda. Como para indigestar a cualquiera. Pero claro, no se puede generalizar (esta frase ha salvado de la quema a más de uno en los peores momentos).

Los medios de comunicación -cada uno a su manera- han dado buena cuenta de su sorpresa, algunos, y  de su rechazo, otros. En la calle supongo que sucederá lo mismo. Los feligreses más leales tirarán de hemeroteca para justificarlo con aquello del perdón; los ateos, agnósticos y demás gentes de mal vivir se habrán llevado las manos a la cabeza. Espero que no haya muchos que hayan pasado página.

¿Reacciones? De momento el Vaticano calla. No me atrevo a decir que otorga.

Campeones acomplejados

"Hacer feliz a España es lo que me hace feliz a mí". Este alarde de patriotismo llega algo tarde. Nuestro campeón del mundo de Moto GP, Jorge Lorenzo, sabe que la cagó hace unos meses. Es consciente de ello, y ahora, sabiamente asesorado, rectifica. Ganar el Gran Premio de España (sí, el que se corre en Cataluña) y negarse a ponerse la camiseta de la selección nacional de fútbol fue una metedura de pata. Y tuvo que salir alguien como Alejandro Sanz a reprochárselo, obteniendo como respuesta de Lorenzo un farol en forma de reto que el cantante recogió con elegancia.

El otro día fue el turno de Piqué. El elegantísimo central catalán ha tenido que declarar ante los medios apostillando aquello tan manido de "se puede ser catalán y español". Aquí hay un error de base. No es que se pueda, es que es una condición inherente. Esto tan de perogrullo no debería ser noticiable. Y encima el bueno de Sergio Ramos no tardó ni 24 horas en aclarar que su enfado era una broma, cuando su reacción había sido acogida como un valeroso arrojo de chovinismo por gran parte de los espectadores. Éste no fue sabiamente asesorado. El último en sacar los pies del plato ha sido Aduriz. El delantero vasco (no tan elegante como el catalán) acaba de ser convocado por primera vez para representar a España en el terreno de juego. Y los medios de comunicación han tirado de hemeroteca para recordarle al ariete que no hace mucho firmó un manifiesto en el que reclamaba la independencia de la selección de fútbol de Euskadi.

Pero claro, la pela es la pela. Participar con la selección catalana o vasca puede estar bien para un paisano del Mollet del Vallès o para un aizkolari de Guernika, pero el prestigio lo da defender a España. Y el prestigo es el que posibilita que unos anuncien galletas, ketchup o, simplemente, logren jugosos contratos en clubes de postín. Y lo grave es que pensarán que lo arreglan todo agachando la cabeza cuando suena el himno.

Para meterlos en la cárcel

Momblona, provincia de Soria; 29 habitantes. Quédense con ese dato. Plan E, el famoso Plan E. Ése que ha levantado las aceras de su calle, que las ha adoquinado y las ha vuelto a levantar una semana después. El del cartel, sí. De este tema se ha hablado largo y tendido, pero esta mañana he desayunado con una noticia esperpéntica. El Gobierno se gasta 1.500 euros en un cartel para anunciar que ha comprado un ordenador portátil para el Ayuntamiento de Momblona. 29 habitantes. Pero claro, es que el ordenador venía con impresora. Aquí es cuando reprimo mis ganas de mentar madres.

Una más. Y seguimos tragando. Cuando no es para un observatorio de ballenas en Cuba es para pagar los 37.000 móviles que tiene la Junta de Andalucía dados de alta. Imagino que ahí tendrá móvil hasta el que alicata los baños de la Consejería, porque las cuentas no salen. Pero la culpa no la tienen ellos. No se le puede dar un caramelo a un niño y pretender que lo suelte por las buenas.

El que se ha pasado media vida trincando, adjudicando y comiendo cigalas no sabe hacer otra cosa. Adolece de un complaciente síndrome de Estocolmo con la Administración. Y es comprensible. Si, por ejemplo, un juez, un médico o un notario se meten en política saben que el día que toque coger las de Villadiego tendrán un retiro dorado donde aislarse del mundanal ruido. Pero el que lleva toda su vida "sacrificado" por los camaradas y no ha hecho otra cosa que empujar para salir en la foto (lo que le ha valido el cargo con móvil) está acojonado. Porque cargos en la Administración hay muchos, pero en el partido no.

A ver a qué árbol se arriman ahora.

Presentación

Un blog. Otro más. Es como la Blackberry, ya no es exclusivo. Ya lo tiene todo el mundo. Lo tiene incluso el que piensa que va a hacerse famoso ejerciendo el pseudoperiodismo, el que disfruta más recibiendo halagos que escribiendo en él. Yo, en cambio, sé que mis lectores más fieles serán mi madre (un beso mamá) y mi novia, no tanto por devoción como por obligación.

¿Y de qué escribe uno cuando crea un blog? Pues de lo que le sale de los cojones. Ahí radica su grandeza, que puedes escribir lo que quieras, incluso cojones. Otra cosa es que le interese a alguien. Porque crear un blog es todo un ejercicio de egocentrismo, es pensar que hay gente que seguro leerá lo que escribas. ¿O acaso alguien lo hace sin intención de ser leído? En ese caso, amigo mío, eres un tanto raro. Por no decir imbécil.

Alguna vez leí que cuando se empieza un blog hay que escribir una presentación. Imagino que como excusa para ir soltándose, que esto de entrar de golpe dando palos puede causar algo de reparo. Pues bien, hete aquí. Intentaré no desviarme mucho del tema, que no es otro que mostrar pacíficamente mi malestar con la clase política de nuestro bendito país. Porque mostrarlo de forma beligerante está penado, que si no se iba a enterar más de uno.